La conspiración Maquiavelo - Allan Folsom

498 Pages·2011·3.22 MB·Spanish

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ALLAN FOLSOM
L
A
CONSPIRACIÓN
M
AQUIAVELO
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Para Karen y Riley
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Índice
La tabla de contenido está vacía porque el documento no utiliza ninguno de los
estilos de párrafo seleccionados en la ventana “Inspector del documento”.
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R
ESUMEN
Durante quinientos años, una orden secreta, despótica
y cruel, formada por los hombres y mujeres más
poderosos del mundo, ha custodiado un manuscrito cuya
autoría se atribuye a Maquiavelo: La Conspiración. En
éste, se dan las pautas que deben seguir las elites para
conservar su poder y riqueza, y se aconseja cometer un
asesinato ritual que garantice la complicidad y el secreto
entre los miembros.
Nicholas Marten, ex policía, se traslada desde Inglaterra a
Washington para pasar junto a Caroline, su antiguo amor,
las últimas horas que a ésta le quedan de vida. Ella
sospecha que la enfermedad que la está matando no es
una casualidad y tiene que ver con los secretos que había
descubierto su marido congresista, muerto también en
extrañas circunstancias. Mientras, en Europa, John Henry
Harris, presidente de Estados Unidos, descubre que los
miembros más próximos de su gabinete han formado un
complot para acabar con los dirigentes de Francia y
Alemania e iniciar una atroz escalada de violencia en
Oriente Medio. El presidente, víctima de su propia gente,
acabará aliándose con Nicholas Marten en una huida que
le llevará a Madrid, Barcelona y la montaña de Montserrat,
donde descubrirá secretos inimaginables
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1
Washington DC
Hospital Universitario George Washington
Unidad de cuidados intensivos, 22.10 h
El lento bombeo del corazón de Nicholas Marten sonaba como un tambor
oculto en algún rincón de su interior. Su propia respiración, al inhalar y
exhalar, resonaba como si se tratara de la banda sonora de una película. Lo
mismo que el sonido de la respiración dificultosa de Caroline, tumbada en la
cama junto a él.
Por la que debía de ser la décima vez en pocos minutos, la miró. La mujer
tenía los ojos cerrados, como antes, y su mano descansaba delicadamente en
la de él. A juzgar por la escasa vida que había en ella, bien podía haberse
tratado de un guante, sin más.
¿Cuánto tiempo llevaba en Washington? ¿Dos días? ¿Tres? Había volado
desde Manchester, Inglaterra, donde tenía su hogar, casi inmediatamente
después de la llamada de Caroline pidiéndole que fuera. En el minuto en que
oyó su voz supo que algo terrible había ocurrido: era una voz llena de pavor,
miedo e indefensión. Enseguida le explicó de qué se trataba: sufría una
infección muy agresiva de estafilococos contra la cual no había tratamiento, y
le habían pronosticado unos pocos días de vida.
Con todo el horror y el asombro del asunto, su voz todavía transmitía algo
más. Rabia. Le habían hecho algo, le dijo, susurrando de pronto como si
temiera que alguien pudiera oírla. Fuera lo que fuese lo que los médicos
hubieran dicho o fueran a decir, ella estaba convencida de que la infección
que la estaba matando había sido provocada por unas bacterias que le
habían inoculado deliberadamente. En aquel momento, a juzgar por los
ruidos que se oyeron de fondo, alguien entró en la habitación. La mujer
acabó la conversación bruscamente con la súplica urgente de que fuera a
verla a Washington y luego colgó el teléfono.
El no supo qué pensar. Lo único que sabía era que Caroline estaba
terriblemente asustada y que su situación era todavía peor debido a las
recientes muertes de su marido y de su hijo de doce años, cuando el avión
privado en el que viajaban ambos se estrelló frente a las costas de California.
Teniendo en cuenta el desgaste físico y emocional que esos trágicos
acontecimientos le habrían ocasionado, y sin disponer de más información, a
Marten le resultó imposible saber si había alguna base en las sospechas de
Caroline. De todos modos, la realidad era que ella estaba gravemente
enferma y le reclamaba a su lado. Y por todo lo que había percibido en su
voz, supo que lo mejor era que fuera a verla lo antes posible.
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Y lo hizo. El mismo día voló desde Manchester, en el norte de Inglaterra, a
Londres, y de allí a Washington DC. En el aeropuerto Dulles International
tomó un taxi directamente al hospital y luego reservó habitación en un hotel
cercano. El hecho de que Caroline supiera su verdadera identidad y el riesgo
que le había hecho correr al pedirle que regresara a Estados Unidos no salió
en la conversación. No fue necesario. Jamás se lo habría pedido si algo
terrible no estuviera pasando. De modo que regresó apresuradamente al país
que cuatro años antes había abandonado temiendo por su vida y la de su
hermana. Regresó —después de tanto tiempo y de los distintos rumbos que
sus vidas habían tomado— porque Caroline había sido y seguía siendo su
único amor verdadero. La amaba más que a cualquier otra mujer que jamás
hubiera conocido y de una manera que le resultaba imposible de racionalizar.
Sabía también que, aunque hubiera estado felizmente casada durante mucho
tiempo, de alguna manera no verbalizada, incluso profunda, ella sentía lo
mismo por él.
Marten levantó la mirada bruscamente cuando la puerta de la habitación se
abrió de par en par. Una enfermera robusta entró seguida de dos hombres
vestidos con traje oscuro. El primero era ancho de espaldas, de cuarenta y
pocos años, y tenía el pelo oscuro y rizado.
—Tendrá que marcharse, por favor, señor —le dijo, respetuosamente.
—El presidente viene hacia aquí —dijo la enfermera de manera cortante,
con una actitud brusca y autoritaria que hacía pensar que de pronto se había
erigido en comandante de los hombres trajeados. Como un auténtico
miembro del Servicio Secreto.
En aquel mismo instante, Marten sintió que la mano de Caroline apretaba
la suya. Bajó la vista y vio que tenía los ojos abiertos. Estaban bien abiertos,
con la mirada clara, y se posaron en los suyos de la misma manera en que lo
hicieron la primera vez que se encontraron, en el instituto, cuando ambos
tenían dieciséis años.
—Te quiero —le susurró.
—Yo también te quiero —respondió él, con el mismo susurro.
Caroline lo siguió mirando medio segundo más, luego cerró los ojos y su
mano se relajó.
—Por favor, señor, tiene que marcharse ahora —dijo el primer tipo de
traje.
En aquel mismo instante, un hombre alto, delgado, de pelo gris y con un
traje azul marino cruzó el umbral de la habitación. No había duda de quién
era: John Henry Harris, el presidente de Estados Unidos.
Marten le miró directamente.
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—Por favor —dijo, a media voz—, permítanme quedarme un momento a
solas con ella... Acaba de... —la palabra se le quedó trabada en la garganta—
morir.
La mirada de los hombres permaneció en suspenso durante un brevísimo
instante.
—Por supuesto —dijo el presidente, con tono sereno y reverente.
Luego, haciéndoles un gesto a sus guardaespaldas del Servicio Secreto, se
volvió y salió de la habitación.
2
Al cabo de treinta minutos, con la cabeza gacha para protegerse del
mundo, apenas consciente de en qué dirección andaba, Nicholas Marten
recorría las calles casi desiertas de la ciudad un domingo por la noche.
Trataba de no pensar en Caroline. Trataba de no reconocer el dolor que le
decía que ya no existía. Trataba de no pensar que hacía sólo un poco más de
tres semanas que ella había perdido a su marido y a su hijo. Trató de alejar
de su mente la idea de que tal vez le hubieran administrado
intencionadamente algo que le provocó la fatal infección.
«Me han hecho algo.» Su voz le retumbó de pronto en la cabeza como si
acabara de oírla. Resonaba con la misma fuerza y vulnerabilidad y rabia que
lo había hecho cuando lo llamó a Inglaterra.
«Me han hecho algo.» Las palabras de Caroline surgieron de nuevo,
intentando alcanzarle todavía, tratando de persuadirle sin ninguna duda de
que no se había puesto simplemente enferma, sino que la habían asesinado.
Lo que era aquel «algo», o al menos lo que ella creía que era, y cómo había
empezado, se lo contó durante el primero de los dos únicos momentos
lúcidos que había tenido desde su llegada.
Ocurrió durante el doble funeral de su marido, Mike Parsons, un respetado
miembro del Congreso originario de California, de cuarenta y dos años, que
estaba en su segunda legislatura, y de su hijo, Charlie. Convencida de contar
con la suficiente fortaleza para aguantar hasta el final, había invitado a
numerosos amigos a su casa para que la acompañaran a celebrar las vidas de
sus dos seres más queridos. Pero la conmoción del momento, unida a la casi
insoportable presión que significaba el funeral y a la aglomeración de gentes
bienintencionadas, acabaron por superarla y la llevaron a hundirse. Se retiró
en medio de un mar de lágrimas y al borde de la histeria y se encerró en su
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habitación, mientras le gritaba a la gente que se marchara y se negaba
siquiera a abrir la puerta.
El capellán del Congreso y pastor de su iglesia, el reverendo Rufus Beck, se
contaba entre los dolientes y se encargó de que avisaran de inmediato a la
médico personal de Caroline, la doctora Lorraine Stephenson. Ésta acudió
rápidamente y, con la ayuda del pastor, convenció a Caroline de que abriera
la puerta de la habitación. A los pocos minutos le había inyectado, como
explicó más tarde Caroline, «algún tipo de sedante». Cuando se despertó, se
encontraba en una habitación de una clínica privada, en la que Stephenson le
había recetado varios días de descanso y donde, según sus propias palabras,
«nunca volví a sentirme como antes».
Marten dobló por una calle oscura y luego por otra, reviviendo
mentalmente las horas que había compartido con ella en el hospital. Con la
excepción del otro momento en el que ella se despertó y le habló, Caroline
estuvo todo el tiempo dormida, y él se quedó a su lado velándole el sueño.
Durante aquellas largas horas, el personal sanitario que controlaba su estado
había entrado y salido, y hubo breves visitas de amigos durante las cuales
Marten se limitó a presentarse y a salir de la habitación en silencio.
Hubo también otros dos visitantes, las personas que se implicaron de
inmediato cuando Caroline se vino abajo en su casa. La primera fue la visita a
primera hora de la mañana de la mujer que le había administrado el
«sedante» y le había recetado la estancia en la clínica: su médico personal, la
doctora Lorraine Stephenson, una mujer alta y guapa de cincuenta y pico
años. Stephenson bromeó brevemente con él, luego consultó el cuadro
clínico de Caroline, le auscultó el corazón y los pulmones con el estetoscopio
y se marchó.
El segundo visitante fue el capellán del Congreso, Rufus Beck, que acudió
más avanzado el día. Beck, un afroamericano corpulento, discreto y de
discurso delicado, acudió acompañado de una joven y atractiva mujer de raza
blanca y pelo oscuro que llevaba la bolsa de una cámara fotográfica colgada
de un hombro y que se mantuvo casi todo el rato en segundo plano. Al igual
que Stephenson, el reverendo Beck se presentó a Marten e intercambiaron
unas breves palabras. Luego se sumió unos momentos en sus plegarias
mientras Caroline dormía, antes de despedirse de Marten y marcharse de
nuevo con la joven.
Empezó a lloviznar y Marten se detuvo a subirse el cuello de la cazadora
para protegerse. A lo lejos pudo ver la aguja erguida del monumento a
Washington. Fue la primera vez que tuvo una sensación concreta de dónde se
encontraba. Washington no era sólo el interior de una habitación de la
unidad de cuidados intensivos de un hospital, sino una gran metrópolis que
resultaba además ser la capital de Estados Unidos de América. No había
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estado allí hasta ese momento, a pesar de que antes de huir a Inglaterra
había pasado toda su vida en California y pudo haberla visitado. Por alguna
razón, el simple hecho de estar allí le hacía sentir una profunda sensación de
pertenencia, al país de uno, a la tierra natal. Era una emoción que nunca
antes había experimentado y le llevó a preguntarse si algún día llegaría el
momento en el que podría regresar de la vida de exiliado que vivía en
Manchester.
Marten siguió andando. Mientras lo hacía, advirtió que un coche avanzaba
lentamente hacia él. El hecho de que las calles estuvieran prácticamente
desiertas hacía que el ritmo del vehículo pareciera extraño. Era casi la
madrugada de un domingo y llovía, ¿no era más lógico que el conductor de
uno de los pocos vehículos que circulaban estuviera ansioso por llegar a su
destino? El coche pasó por su lado y él lo miró. El conductor era varón y
difícil de describir; mediana edad y pelo oscuro. El auto avanzó y Marten
observó cómo seguía calle abajo, sin cambiar de velocidad. Tal vez el tipo
estuviera borracho o drogado o —de pronto, la reflexión se volvió personal
—, tal vez fuera alguien que acababa de perder a un ser muy querido y no
tuviera ni idea de dónde estaba o de qué estaba haciendo, aparte de
simplemente avanzar.
3
Los pensamientos de Marten volvieron a Caroline. Había sido la esposa de
un respetado miembro del Congreso que en Washington se convirtió en una
figura muy popular, además de ser amigo de la infancia del presidente, y a
raíz de la repentina y trágica muerte de su marido y su hijo vio cómo la
comunidad política la arropó con todos sus recursos. Eso le hacía
preguntarse por qué ella podía pensar que le habían «hecho algo»; por qué
podía llegar a imaginar que le habían podido inocular deliberadamente la
enfermedad que acabaría con su vida.
De manera metódica, Marten trató de analizar el estado mental de Caroline
en los últimos dos días. En especial, pensó en el segundo momento en que
estuvo despierta, cuando le tomó la mano y lo miró a los ojos.
—Nicholas —le dijo, débilmente—. Yo... —tenía la boca seca y le costaba
respirar. Hablar le costaba un esfuerzo enorme—. Yo tenía que... haber
estado... en ese avión con... mi marido y mi... hijo. Hubo un... cambio de
planes… de última hora... y yo volví a... Washington... un día antes. —Lo miró
con fuerza—. Han matado a... mi marido y mi... hijo... y ahora... a mí.
—¿De quién estás hablando? ¿Quiénes? —la apremió delicadamente,
tratando de obtener información más precisa.
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