Der Mönch in Weimar - Ein Schauerroman nach alter Mode

406 Pages·2013·1.63 MB·German

by  Roeder Alexander

Autor: Alexander Röder
Lektorat: Oliver Hoffmann und Thomas Le Blanc
Korrektorat: Maran Alsdorf und Solveig Tenckhoff Art Director und Gestaltung:
Oliver Graute
© Feder&Schwert 2013
E-Book-Ausgabe
ISBN 978-3-86762-198-4
ISBN der gedruckten Auflage 978-3-86762-178-6
Der Mönch in Weimar ist ein Produkt der Feder&Schwert GmbH © 2013.
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Prolog
U S
NTER DER TADT
E
s rumorte in der Erde unter Weimar.
Die Weimarer Bürger aber gingen dessen ungeachtet ihren Geschäften
und Vergnügungen nach. Man besuchte Wirtshäuser und Märkte, alte
Freunde und neue Bekannte, erfreute sich am beschaulichen Leben der kleinen
Residenzstadt, an der thüringischen Luft und den Thüringer Würsten, und sollte
dennoch ein feinfühliger Passant die leichten Erschütterungen durch die Sohlen
seiner Schnallenschuhe gespürt haben, so erklärte er es sich gewiss damit, dass
eine in der Nähe vorbeifahrende Kutsche oder ein Karren den Kitzel verursacht
habe, der sich durch das Pflaster über die Schuhsohlen auf seine bestrumpften
Zehen übertragen hatte.
Des Nachts mochte ein aus dem Schlummer Gefahrener im ersten Moment mit
Schrecken lauschen – war da etwas gewesen? Doch nach einem bangen Moment
kratzte er sich schläfrig den Kopf unter der Nachtmütze, murmelte vielleicht
etwas von Ratten im Gebälk, nächtlichen Zechbrüdern oder tölpelhaften
Nachtwächtern und sank wieder in den Schlaf des Gerechten, und der Mond
würde wieder unbehelligt sein silbriges Licht über Weimar werfen.
Doch selbst wenn sich dem einen oder anderen die wahre Herkunft dieses
gelegentlichen dumpfen Polterns erschlossen hätte, wenn er vielleicht in einem
unbeobachteten Augenblick des Zweifelns das Ohr auf den Grund gepresst hätte
– so wäre das Geheimnis doch gewahrt geblieben. Denn je nach Veranlagung
des Lauschers hätte sich die eine oder andere Erklärung gefunden: Entweder war
dieses Pochen und Stampfen ein unwiderlegbarer Beweis für die Existenz des
Leibhaftigen und seiner höllischen Heerscharen, der in der Erde seine
teuflischen Ränke gegen die Menschheit schmiedete und davon schwerlich
abzubringen sein würde, weswegen sich jegliches – wie auch immer geartetes –
Einschreiten verböte. Oder das Klopfen und Rumpeln wäre ein Hinweis auf
neuerliche Bestrebungen Carl Augusts, Herzog zu Sachsen-Weimar und
Eisenach, der thüringischen Scholle wertvolles Erz zu entreißen. Warum aber
ausgerechnet unter der Stadt? Vielleicht, weil die Bemühungen am
Johannisschacht in Ilmenau auch nach acht langen Jahren – und siebenjähriger
Vorbereitung – immer noch nicht von Erfolg gekrönt waren? Oder war die
Gemengelage der Steine und Erden in diesem Landstrich dergestalt, dass die
Arbeitsgeräusche der Bergleute am Kammerberg auch über die sechzig
Kilometer Entfernung drangen?
Kilometer Entfernung drangen?
Oder konnte es nicht doch sein, dass das unterirdische Völklein, von dem
Märchen und Sagen zu berichten wussten, tatsächlich dort unten hauste? Dass
Gnome durchs Gestein streiften, dass Heinzelmännlein ihre Gänge anlegten?
War dies eine Möglichkeit, eine Verbindung zwischen den beiden anderen
Erklärungsversuchen? Nichtmenschliches mit menschlichen Eigenschaften und
Arbeitsweisen?
Niemand drang tatsächlich auf den Grund der Töne aus der Tiefe, bis im
Sommer 1792 ein junger Herr aus England in der Stadt eintraf. Ein junger Herr,
der bereits in einigen Jahren weltberühmt, ja gar berüchtigt sein würde,
einstweilen aber noch ein Niemand war.
Erstes Kapitel
I G B V
N WELCHEM EISTER AUS ÜCHERN UND AUS DER ERGANGENHEIT AUFTAUCHEN
M
atthew Gregory Lewis sah mit seinen vor Ermattung tiefliegenden
Augen durch einen Spalt im Vorhang aus dem Fenster der rüttelnden
Kutsche. Er wischte sich mit einem Tüchlein den Schweiß von der
schmalen Stirn unter dem dunklen Haar. Die Julisonne des Kontinents kümmerte
sich wenig um die klimatischen Bedürfnisse eines Engländers und brannte auf
die dunkel gestrichene Kutsche. Vor die Wahl gestellt, das stickige Wageninnere
mit der Kühle des Fahrtwindes auf dem Kutschbock einzutauschen, hatte Lewis
sich für die ruhigere Kabine entschieden – der vierschrötige Postillion hatte seit
dem Aufbruch nach Weimar ohne Pause auf ihn eingeredet, schlimmer noch als
die, die ihn von Berlin nach Leipzig gebracht hatten. Es schien, als würden die
Menschen in der Provinz immer redseliger. Der Kutscher war der lebende
Beweis dafür, und das, obwohl er doch bemerkt haben musste, dass die meisten
seiner Zoten und Anekdoten bei dem jungen Engländer auf unverständige Ohren
stießen. Im Zweifelsfall hatte er den nicht besonders hoch aufgeschossenen
Siebzehnjährigen für wesentlich jünger gehalten – das geschah Lewis ständig,
auch wegen seiner knabenhaften Züge – und eine gewisse Schamhaftigkeit
vorausgesetzt. Was ihn nicht daran gehindert hatte, noch anzüglicher zu werden.
Als Lewis’ Wortschatz nicht mehr ausreichte, um auch nur annähernd zu folgen
– wenngleich sich etwaige Inhalte durch Gesten des Kutschers
unmissverständlich erschlossen –, hatte er bei der nächsten Rast Müdigkeit
signalisiert, und müde war er allerdings nach dieser Reise quer durch all die
deutschen Fürstentümer und Grafschaften, an deren Grenzen er sich wieder und
wieder deklarieren musste. Ganz zu schweigen von den beängstigenden
Kontingenten blaugewandeter preußischer Soldaten, die nach Westen, in
Richtung Frankreich zogen und sich in den Wirtshäusern nicht sonderlich
preußisch diszipliniert verhielten.
Gottlob hatte er bei solcherlei Begegnungen unmissverständlich klarmachen
können, dass er Engländer, nicht Franzose sei, auch wenn seine recht elegante
Kleidung dies hätte vermuten lassen können. Eine Verwechslung wäre ihm
sicher schlecht bekommen.
Bei dieser Erinnerung trat ihm wieder Schweiß auf die Oberlippe, und er
musste erneut das Tüchlein gebrauchen. Dann steckte er es mit schwungvoller
Bewegung in den Ärmelaufschlag seines Rockes zurück und stutzte. Sicher
waren es solche Verhaltensweisen, die ihn in rauerer Umgebung in Bedrängnis
brachten. Er seufzte und räusperte sich. Seine Stimme war gar zu hell geraten.
Das musste er ändern. Vielleicht würde ihm diese schrecklich harte deutsche
Sprache dabei helfen. Herrzzlichchen Dannkk. Er nahm seine Papiere wieder auf
und sah auf die wippenden Blätter und tanzenden Schriftzeichen.
Einige Zeit zuvor waren die eisenbeschlagenen Räder des Wagens vom Staub
der Landstraße auf das Kopfsteinpflaster der Weimarer Gassen gewechselt und
hatten ein entsetzliches Geklapper veranstaltet. Lewis war es unmöglich, sich
seine Notizen einzuprägen, die aus einer auf Deutsch formulierten
Begrüßungsansprache für seinen Gastgeber bestanden. Seinem Vater, der ihn im
Herbst des vergangenen Jahres auch nach Paris hatte reisen lassen, um dort
Französisch zu lernen, war es in den Sinn gekommen, den Sohn bei einer
respektierlichen Person der Weimarer Gebildeten unterkommen zu lassen: Karl
August Böttiger, der örtliche Gymnasialdirektor, ja gar Oberkonsistorialdirektor
für Schulangelegenheiten. Es schien, als wollte der gewissenhafte Sekretär im
britischen Kriegsministerium seinen ältesten Sohn zu gewissenhaften
Sprachstudien anhalten, indem er ihn ins Haus eines Lehrers gab.
Aber hätte es nicht auch Lehrer in Berlin gegeben! Dorthin war er zunächst
gereist und hatte einige Zeit verbracht. Der englische Gesandte Sir Norton Eden
hatte ihn in die adeligen Kreise eingeführt, und das unbeschwerte Leben mit all
den Bällen und Empfängen war äußerst angenehm gewesen.
Lewis seufzte erneut und blickte den Bürgern und Mägden hinterher, die teils
Spazierstöcke, teils Weidenkörbe mit sich trugen, und ließ den Blick an den
niedrigen Fassaden der Häuser emporwandern. Weimar. Was war Weimar gegen
Berlin? Oder noch deutlicher: gegen Paris? Dort hatte er wundervolle
Konversation betrieben, mit der besten Gesellschaft der Stadt in den Salons
Tricktrack gespielt, selbst wenn er sein Glück in derlei Dingen nicht allzu oft
beansprucht hatte. Er war im Theater gewesen, hatte Dutzende glanzvoller
Opern erlebt. Von Marsollier und Boutet und ...
Kaum hatte er sich in Gedanken derart ereifert, kamen ihm auch andere Dinge
in den Sinn. Er hatte in Paris beobachten müssen, dass die Revolution an den
schönen Künsten nicht spurlos vorübergegangen war. Im aktuellen französischen
Theater zeigte sich ein schreckliches Motiv als einer der Favoriten: das des
lebendig Begrabenseins. Sicher, das war eine treffende Metapher für die
Schändlichkeit der Bastille und in seiner schauerlichen Wirkung auch auf den
Bühnenbrettern durchaus publikumsträchtig. Dennoch missfiel Lewis dies
ausnehmend. Seine Mutter hatte ihm von klein auf erzählt, wie sehr sie sich
genau davor fürchtete. Eingesperrt und vernagelt in der dumpfen Düsternis des
hölzernen Sarges. Hinabgelassen in die Erde. Für immer gefangen. Für immer.
Für immer ...
Lewis fuhr sich mit dem Finger zwischen Kragen und Hals, zerrte am Knoten
seines Tuches. Die drückende Hitze im Kutscheninneren war plötzlich noch
unerträglicher als zuvor. Konnte das Gefangensein im Sarg schlimmer sein?
Statt Erdenkühle das Höllenfeuer zu spüren? Er keuchte. Das Fenster! Er riss
hektisch die Vorhänge zur Seite – und starrte ins gehörnte Antlitz des
Leibhaftigen.
Schwarze Augen glotzten ihn an, und aus den breiten Nüstern schoss Dampf,
der sich zu Gewitterwolken formte und schweflig die Fratze des Höllenfürsten
umspielte!
Lewis schrie auf, und ein infernalisches Brüllen antwortete ihm. Satan lachte
ihn aus, fuhr sich gar mit der von Pestbeulen übersäten, ellenlangen Zunge über
das garstige Antlitz. Grauenhaft! Lewis schwankte zwischen den Bedürfnissen,
die Augen erschreckt aufzureißen oder sie vor Angst zusammenzupressen.
Doch noch ehe er sich entscheiden konnte, drehte die Kuh ihren mächtigen
Schädel zur Seite, leckte sich erneut mit schwärzlicher Zunge übers Maul und
trottete weiter. Andere folgten ihr.
Lewis wagte sich näher an die Fensteröffnung und spähte hinaus. Verfluchtes
Weimar! Eine Residenzstadt, in der man Kuhherden durch die Gassen trieb.
Lewis war schlagartig ernüchtert, und die furchtbaren Gedanken waren zunächst
verflogen. Zumindest hatten sie sich in einen der hinteren Winkel seines Geistes
zurückgezogen, um dort zu lauern und auf eine neuerliche Gelegenheit zu
warten, hervorzuschießen.
Lewis hustete nervös. Kein Zweifel. Weiter entfernt von Paris könnte er kaum
sein. Zumal, wie er erfahren hatte, Herzog Carl August nicht bei Hofe war,
sondern sich seit dem vorigen Monat auf dem Feldzug gegen Frankreich befand.
Wie strahlend mochte es dann hier in Weimar wohl zugehen? Seit einigen Jahren
war es beim englischen Adel beliebt, seine Söhne nach Weimar zu senden, damit
sie sich am dortigen Hof den letzten Schliff ihrer gesellschaftlichen Formen
erwarben. Aber ohne den Herzog? Lewis schüttelte den Kopf und atmete tief ein.
Es war wohl besser so.
So würde er sich auf seine Studien konzentrieren können. Deutsch lernen. Das
Französische war ihm rasch von der Hand gegangen, zweifellos, warum sollte es
sich also hier anders verhalten? Zudem war er hier auf höchst edlem literarischen
Grund und Boden. Christoph Martin Wieland lebte hier, dessen erste Werke man
schon vor dreißig Jahren ins Englische übersetzt hatte. Lewis hatte sie gelesen,
den Agathon, den Don Sylvio und natürlich den großen, gewaltigen Oberon.
Diese grazile Heiterkeit, dieser gepflegte Witz!
Lewis hatte sich vorgenommen, selbst in diesem Feld zu reüssieren, ja, nicht
allein zu schreiben, sondern auch das Werk deutscher Dichter in seinem
englischen Heimatland bekannt zu machen. Natürlich hieß es da, fleißig zu sein
und die Sprache zu erfassen, ja zu meistern. Da halfen nur unermüdlichstes Üben
und viel Lektüre. In den vergangenen Tagen hatte er ein schmales Bändchen zu
lesen begonnen und beendet. Ein Erfolg in seiner Heimat wie auch in
Deutschland. Die Leiden des jungen Werthers. Von Goethe, der auch dieses und
jenes geschrieben hatte. Möglicherweise boten sich ein Besuch, ein Gespräch an.
Aber Wieland lag ihm mehr an Herzen.
Lewis war hoffnungsvoll. Ein beschauliches Leben im Hause dieses
Schulmeisters, ohne weitreichenden gesellschaftlichen Kontakt, das würde die
richtige Grundlage sein, die ihn zu raschem Studienerfolg führen würde, und
nebenbei konnte er wohl das verwirklichen, was ihm seit dem letzten Jahr in
Oxford im Kopf herum …
Ja, herumspukte wäre wohl das rechte Wort hierfür. Er hatte seit jener Zeit eine
Idee im Kopf, eine schauerliche Romanze im Stile des Schlosses von Otranto
seines Landsmanns Horace Walpole. Eine Geschichte voller Gespenster und
Grüfte. Was bot sich besser an, als diese Mär hier zu schreiben, in Deutschland,
dem Land der Geister und der Schauerromane? Hier, wo sich das, was sich
bislang nur in seinem Kopf befand, wirklich ereignen konnte.
Lewis klopfte auf die pralle Reisetasche neben sich, die die Ausbeute eines
halben Tages in den Buchhändlerläden Leipzigs enthielt. So gerüstet würden
ihm weder das Lernen noch das Schreiben schwerfallen.
Lewis wischte sich erneut den Schweiß von der Stirn. Er merkte, wie seine
Gedanken sich beständig im Kreis drehten; die Hitze machte ihm doch einiges
zu schaffen. Langsam wünschte er sich, die Reise möge bald ein Ende nehmen.
Er wollte gerade den Kopf aus dem Fenster stecken – vorsichtig, denn wer
wusste schon, was da draußen auf den Gassen Weimars lauerte –, um den
Kutscher zu fragen, als das Gefährt auch schon zu einem Halt kam.