As Damas Do Século XII

298 Pages·2013·1.58 MB·Portuguese

by  Georges Duby

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"Quando o mundo estiver unido na busca do conhecimento, e não mais
lutando por dinheiro e poder, então nossa sociedade poderá enfim evoluir a
um novo nível."

SUMÁRIO
HELOÍSA, ISOLDA E OUTRAS DAMAS NO SÉCULO XII
Introdução
Alienor
Maria Madalena
Heloísa
Isolda
Juette
Dorée d’Amour e a Fênix
A LEMBRANÇA DAS ANCESTRAIS
Servir os mortos
1.Os mortos na casa
2.As mulheres e os mortos
3.Escrever os mortos
4.Memória das damas
Esposas e concubinas
1.Genealogia de um elogio
2.A perturbação que vem das mulheres
3.As damas
4.As amigas
5.Arlette
O poder das damas
1.Ambiente
2.O testemunho
3.As deusas-mães
4.O casal
5.As viúvas
Genealogias
EVA E OS PADRES
Introdução
Os pecados das mulheres
A queda
Falar às mulheres
Do amor
Conclusão
Sobre o autor
HELOÍSA, ISOLDA
E OUTRAS DAMAS NO
SÉCULO XII
Tradução
Paulo Neves
INTRODUÇÃO
APRESENTO AQUI ALGUMAS NOTAS. São os frutos de uma investigação
arriscada, longa e mesmo assim incompleta. Conduzia da melhor maneira que
pude, querendo ver mais claramente quem eram no século XII, na França, essas
mulheres chamadas damas por terem desposado um senhor, conhecer a sorte que
lhes estava reservada em seu mundo, o mundo da nobreza, nas camadas
superiores da sociedade brutal e refinada que chamamos feudal. Permaneci
deliberadamente nessas alturas por serem as únicas iluminadas o suficiente.
Mesmo aqui, no entanto, a obscuridade é espessa. O historiador avança
penosamente num terreno difícil cujos limites não cessam de recuar diante de
seus passos.
Para ele, as damas desses tempos longínquos não têm rosto nem corpo. Ele
tem o direito de imaginá-las, nos grandes desfiles da corte, vestidas de túnicas e
de mantos semelhantes aos que cobrem as virgens e os santos nos pórticos e nos
vitrais das igrejas. Mas a verdade corporal que túnicas e mantos deixavam a
descoberto e envolviam escapará sempre a seu olhar. Com efeito, os artistas, da
mesma forma que os poetas, não se preocupavam então com realismo.
Representavam símbolos e se atinham a fórmulas convencionais. Não esperemos
portanto descobrir a fisionomia particular dessas mulheres nas efígies muito
raras, e são as das mais poderosas dentre elas que chegaram até nós. Não menos
raros são os objetos que elas tiveram em suas mãos e que podemos ainda tocar.
Onde estão os ornamentos que usaram, exceto algumas joias e pedaços de
tecidos suntuosos vindos do Oriente com os quais teriam se enfeitado, antes de
os oferecerem, como esmola, para enrolar as sagradas relíquias nos relicários?
Nenhuma imagem concreta, portanto. Ou quase nenhuma. Toda informação
provém do escrito.
Parti portanto dos textos, dos poucos textos que nos restam dessa época,
tentando separar no início da investigação os traços de algumas figuras de
mulheres. Sem ilusão. Com efeito, já é difícil fazer-se uma ideia dos homens, e
dos mais célebres, daqueles que transformaram o mundo. Francisco de Assis,
Filipe Augusto, e mesmo são Luís, apesar do que escreveu Joinville, o que
sabemos de suas personalidades? E as mulheres então, de quem se falou muito
menos? Para nós elas serão sempre sombras indecisas, sem contorno, sem
profundidade, sem relevo.
Faço de imediato essa advertência. O que procuro mostrar não é o realmente
vivido. Inacessível. Procuro mostrar reflexos, o que testemunhos escritos
refletem. Confio no que eles dizem. Se dizem a verdade ou não, não é isso que
importa. O importante para mim é a imagem que oferecem de uma mulher e, por
meio dela, das mulheres em geral, a imagem que o autor do texto fazia delas e
quis passar aos que o escutaram. Ora, a imagem viva é inevitavelmente
deformada nesse reflexo, e por duas razões. Primeiro, porque os escritos datados
da época que estudo — e esse caráter, no espaço francês, não se alterou antes do
final do século XIII — são todos oficiais, dirigidos a um público, jamais
voltados para o íntimo; segundo, porque foram redigidos por homens.
A escrita, a bela escrita, a que resistiu ao desgaste do tempo e que leio, só
fixava falas importantes e em formas artificiais, o latim ou a linguagem
sofisticada que se falava nas reuniões mundanas. Às vezes, por certo, foi lida
privadamente — mas sempre em voz alta, mastigando-se as palavras — ao longo
das galerias de um claustro, ou nos aposentos das damas, ou ainda naqueles
recantos guarnecidos de livros onde alguns homens se dedicavam a recopiar
frases ou a forjar novas. No entanto, todos esses textos foram feitos para ser
declamados, e com frequência cantados, diante de um auditório. Todos, mesmo
os destinados a divertir, os romances, as canções, os contos satíricos, tinham a
função de ensinar. Não se preocupavam em descrever o que existia, tiravam da
experiência cotidiana, e sem se proibirem de retificá-la, elementos que
proporcionassem uma lição moral. Afirmando o que se devia saber ou acreditar,
buscavam impor um conjunto de imagens exemplares. Afinal, da mesma forma
que a escultura ou a pintura, também a literatura do século XII não é realista. Ela
representa o que a sociedade quer e deve ser. Reconstituir um sistema de valores,
eis tudo o que lhe é possível fazer a partir dessas palavras proferidas, repito, em
voz alta e inteligível. E reconhecer nesse sistema o lugar designado às damas
pelo poder masculino.
Ao masculino, com efeito, pertence nessa sociedade tudo o que é oficial, tudo
o que diz respeito ao público, a começar pela escrita. Mâle Moyen Âge [Idade
Média masculina], L’homme médiéval, pelos títulos que deu a seus livros, o
historiador confessa: somente os homens desse tempo são um pouco visíveis e
eles lhe ocultam o resto, sobretudo as mulheres. Algumas aparecem de fato ali,
mas representadas. Simbolicamente. Por homens, e por homens da Igreja em sua
maior parte, portanto adstritos a não se aproximar muito delas. As damas do
século XII sabiam escrever, e com certeza melhor que os cavaleiros, seus
maridos ou seus irmãos. Algumas escreveram, e talvez algumas tenham escrito o
que pensavam dos homens. Mas praticamente nada subsiste da escrita feminina.
Resignemo-nos: nada aparece do feminino a não ser por intermédio do olhar dos
homens. Mas será que no fundo as coisas mudaram tão radicalmente? Tanto
ontem como hoje, a sociedade apenas mostra de si mesma o que julga
conveniente exibir. No entanto, o que ela diz, e sobretudo talvez o que não diz,
permite entrever suas estruturas.
Reli textos portanto, esforçando-me por identificar-me com aqueles que os
escreveram a fim de dissipar as ideias falsas que depois perturbaram seu sentido.
Reli-os procurando esquecer, pois também sou um homem, a ideia que faço das
mulheres, e talvez nem sempre o tenha conseguido. Para iluminar o campo de
minha pesquisa, apresento aqui seis figuras de mulheres escolhidas entre as
menos indistintas. Trata-se de um começo, útil. Um outro livro tratará da
lembrança das ancestrais, tal como se conservava nas casas da alta nobreza:
aparecerão assim outras imagens, mais vaporosas, precisando porém a imagem
das damas que os cavaleiros se faziam naquele tempo. Proponho-me enfim
examinar de perto, num terceiro volume, o que pensavam das mulheres os
homens da Igreja que eram seus diretores de consciência e que procuravam
arrancá-las de sua perversidade nativa.
ALIENOR
SOB A CÚPULA CENTRAL DA IGREJA DE FONTEVRAUD — era uma das mais
vastas, das mais prestigiosas abadias de mulheres, na França do século XII —,
veem-se hoje quatro estátuas jacentes, vestígios de antigos monumentos
funerários. Três dessas estátuas são talhadas em calcário brando, a de Henrique
Plantageneta, conde de Anjou e do Maine por seus antepassados paternos, duque
da Normandia e rei da Inglaterra por seus antepassados maternos; a de seu filho
e sucessor Ricardo Coração de Leão; a de Isabel de Angoulême, segunda mulher
de João sem Terra, o irmão de Ricardo, que se tornou rei, por sua vez, em 1199.
A quarta efígie, em madeira pintada, representa Alienor, herdeira do ducado de
Aquitânia, esposa de Henrique, mãe de Ricardo e de João, que em 31 de março
de 1204 morreu em Fontevraud, onde no fim da vida se fizera freira.
O corpo dessa mulher está estendido sobre a laje, tal como estivera exposto no
leito mortuário durante a cerimônia dos funerais. Está envolvido por inteiro nas
dobras da túnica. Um véu comprime o rosto. Os traços deste são de uma pureza
perfeita. Os olhos estão fechados. As mãos seguram um livro aberto. Diante
desse corpo, desse rosto, a imaginação pode conceber o que quiser. Mas desse
corpo, desse rosto quando eram vivos, a estátua jacente, admirável, nada diz de
verdadeiro. Alienor estava morta havia muitos anos quando a estátua foi feita.
Teria o escultor visto alguma vez com os próprios olhos a rainha? Na verdade,
isso pouco importava: naquele tempo a arte funerária não se preocupava com a
semelhança. Em sua plena serenidade, essa figura não pretendia reproduzir o que
o olhar pudesse ter descoberto no catafalco, o corpo, o rosto de uma mulher de
oitenta anos que havia se batido duramente contra a vida. O artista recebera a
encomenda de mostrar o que seriam em sua plenitude esse corpo e esse rosto no
dia da ressurreição dos mortos. Por conseguinte, ninguém jamais poderá avaliar
o poder de sedução que a herdeira do ducado de Aquitânia possuía quando, em
1137, foi entregue a seu primeiro marido, o rei Luís VII da França.
Ela contava então aproximadamente treze anos, ele, dezesseis. “Ele ardia de
um amor apaixonado pela adolescente.” É o que relata, meio século mais tarde,
Guilherme de Newburgh, um daqueles monges da Inglaterra que recompunham
então, com grande habilidade, a sequência dos acontecimentos do tempo
passado. Guilherme acrescenta: “O desejo do jovem Capeto foi aprisionado
numa estreita rede”; “Nada de surpreendente, tamanhos eram os encantos